Dicen que has muerto, Robe. Los medios de comunicación, ya ves tú. Que si muere Roberto Iniesta por aquí, que si fallece el líder y fundador de Extremoduro por allá… Que has muerto. Siempre fueron unos cachondos, ¿eh? Y un poco cabrones, sí. Bastante, me atrevería a decir; que te dieron de lado hasta que la evidencia —que ya hay que ser muy gilipollas— les dio una guantá de las gordas. A partir de entonces que por qué no dabas entrevistas. Que el Robe concede pocas. Con sus santos cojones morenazos. Ahora te iban con esas. Pues esos, digo, dicen que has muerto, que nos has dejado. Flipa, tío. No saben que es mentira. ¡Qué coño vas a morir tú, Robe! Que digan lo que quieran. Que les crea quienes llevan toda la vida haciéndolo. Tú no has muerto y no lo harás nunca. ¿Y sabes por qué? Porque la gente como tú nunca lo hace. Mientras haya una estrofa tuya en boca de alguien, tú seguirás aquí; mientras alguien te descubra, se enganche a ti y ya no se suelte para los restos, tú seguirás aquí. Tú no has muerto, Robe. Y si hace falta, que mi voz sea tan fuerte que retumbe en las montañas para que escuchen las mentes social adormecidas todo lo que nos regaló tu alma. Mira, me ha salido así, de corrido. Qué cosas. Para que se enteren todos esos que dicen que has muerto que tú no lo has hecho, Robe. Tú no. Ni lo harás nunca. Qué cojones.
Tú no, Robe
